Nuestra objetivo social: recuperar y preservar la memoria de los asesinados y represaliados en La Barranca y en toda La Rioja a raíz del golpe militar del 18 de Julio de 1936.

A UN POETA MUERTO

Así como en la roca nunca vemos 

La clara flor abrirse, 

Entre un pueblo hosco y duro 

No brilla hermosamente 

El fresco y alto ornato de la vida. 

Por esto te mataron, porque eras 

Verdor en nuestra tierra árida 

Y azul en nuestro oscuro aire. 

 

Leve es la parte de la vida 

Que como dioses rescatan los poetas. 

El odio y destrucción perduran siempre 

Sordamente en la entraña 

Toda hiel sempiterna del español terrible, 

Que acecha lo cimero 

Con su piedra en la mano. 

 

Triste sino nacer 

Con algún don ilustre 

Aquí, donde los hombres 

En su miseria sólo saben 

El insulto, la mofa, el recelo profundo 

Ante aquel que ilumina las palabras opacas 

Por el oculto fuego originario. 

 

La sal de nuestro mundo eras, 

Vivo estabas como un rayo de sol, 

Y ya es tan sólo tu recuerdo 

Quien yerra y pasa, acariciando 

El muro de los cuerpos 

Con el dejo de las adormideras 

Que nuestros predecesores ingirieron 

A orillas del olvido. 

 

Si tu ángel acude a la memoria, 

Sombras son estos hombres 

Que aún palpitan tras las malezas de la tierra; 

La muerte se diría 

Más viva que la vida 

Porque tú estás con ella, 

Pasado el arco de tu vasto imperio, 

Poblándola de pájaros y hojas 

Con tu gracia y tu juventud incomparables. 

 

Aquí la primavera luce ahora. 

Mira los radiantes mancebos 

Que vivo tanto amaste 

Efímeros pasar junto al fulgor del mar. 

Desnudos cuerpos bellos que se llevan 

Tras de sí los deseos 

Con su exquisita forma, y sólo encierran 

Amargo zumo, que no alberga su espíritu 

Un destello de amor ni de alto pensamiento. 

 

Igual todo prosigue, 

Como entonces, tan mágico, 

Que parece imposible 

La sombra en que has caído. 

Mas un inmenso afán oculto advierte 

Que su ignoto aguijón tan sólo puede 

Aplacarse en nosotros con la muerte, 

Como el afán del agua, 

A quien no basta esculpirse en las olas, 

Sino perderse anónima 

En los limbos del mar. 

 

Pero antes no sabías 

La realidad más honda de este mundo: 

El odio, el triste odio de los hombres, 

Que en ti señalar quiso 

Por el acero horrible su victoria, 

Con tu angustia postrera 

Bajo la luz tranquila de Granada, 

Distante entre cipreses y laureles, 

Y entre tus propias gentes 

Y por las mismas manos 

Que un día servilmente te halagaran. 

 

Para el poeta la muerte es la victoria; 

Un viento demoníaco le impulsa por la vida, 

Y si una fuerza ciega 

Sin comprensión de amor 

Transforma por un crimen 

A ti, cantor, en héroe, 

Contempla en cambio, hermano, 

Cómo entre la tristeza y el desdén 

Un poder más magnánimo permite a tus amigos 

En un rincón pudrirse libremente. 

 

Tenga tu sombra paz, 

Busque otros valles, 

Un río donde del viento 

Se lleve los sonidos entre juncos 

Y lirios y el encanto 

Tan viejo de las aguas elocuentes, 

En donde el eco como la gloria humana ruede, 

Como ella de remoto, 

Ajeno como ella y tan estéril. 

 

Halle tu gran afán enajenado 

El puro amor de un dios adolescente 

Entre el verdor de las rosas eternas; 

Porque este ansia divina, perdida aquí en la tierra, 

Tras de tanto dolor y dejamiento, 

Con su propia grandeza nos advierte 

De alguna mente creadora inmensa, 

Que concibe al poeta cual lengua de su gloria 

Y luego le consuela a través de la muerte.

 

Como leve sonido: 

hoja que roza un vidrio, 

agua que acaricia unas guijas, 

lluvia que besa una frente juvenil; 

 

Como rápida caricia: 

pie desnudo sobre el camino, 

dedos que ensayan el primer amor, 

sábanas tibias sobre el cuerpo solitario; 

 

Como fugaz deseo: 

seda brillante en la luz, 

esbelto adolescente entrevisto, 

lágrimas por ser más que un hombre; 

 

Como esta vida que no es mía 

y sin embargo es la mía, 

como este afán sin nombre 

que no me pertenece y sin embargo soy yo; 

 

Como todo aquello que de cerca o de lejos 

me roza, me besa, me hiere, 

tu presencia está conmigo fuera y dentro, 

es mi vida misma y no es mi vida, 

así como una hoja y otra hoja 

son la apariencia del viento que las lleva.

 

Como una vela sobre el mar 

resume ese azulado afán que se levanta 

hasta las estrellas futuras, 

hecho escala de olas 

por donde pies divinos descienden al abismo, 

también tu forma misma, 

ángel, demonio, sueño de un amor soñado, 

resume en mí un afán que en otro tiempo levantaba 

hasta las nubes sus olas melancólicas. 

 

Sintiendo todavía los pulsos de ese afán, 

yo, el más enamorado, 

en las orillas del amor, 

sin que una luz me vea 

definitivamente muerto o vivo, 

contemplo sus olas y quisiera anegarme, 

deseando perdidamente 

descender, como los ángeles aquellos por la escala de espuma, 

hasta el fondo del mismo amor que ningún hombre ha visto.

Luis Cernuda a Federico García Lorca.